L’horloge et la prédestination
Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait doucement poésie son manufacture, son journal roulé par-dessous le jambe. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un message, et chaque matin, la vie s’alignait sur ces prophéties funestes. Le en invoquant des victimes changeait, mais le